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第十一章（第2页）

Elliot收起了伞。柳寅跟在他们身后，安静地走进那条走廊。

走廊很长，灯光昏暗，壁纸是几十年前的花样，泛着黄，边角卷起来。空气里有一股消毒水混着旧木头的气味，有一点像柳依小时候住的那栋楼的楼道。

她忽然想起很多事。人是很奇怪的动物，你以为自己已经把过去封存得很好了，打包，装箱，塞进阁楼最深处，锁上门，把钥匙扔进泰晤士河。

但只需要一种气味，一种光线，一个转角，所有的箱子就会全部炸开，里面的东西一件一件砸在你脸上，躲不掉。

房间里很冷。不是温度的问题，是一种更深的、属于死亡本身的凉意。墙上的日光灯管发出惨白的光，照在米白色的瓷砖上，照在每个人脸上，把所有人的血色都洗掉了一层。柳月珍躺在中间的金属台面上，身上盖着一块白布。布很薄，遮住了她的脸，遮不住她身体的轮廓——一个瘦小的、干瘪的轮廓。

柳依站在门口，没有走过去。

她忽然想起了很多很多事情。

她想起的第一个画面，是母亲在厨房里剥豌豆。

那是她大概七八岁的时候，她坐在一张矮矮的小板凳上，姐姐在上课外辅导班，面前放着一只搪瓷盆，盆里是还没剥的豆荚。

母亲站在灶台前炒菜，背对着她，围裙系得很紧，腰身被勒成细细的一截。厨房里很热，油烟很大，窗玻璃上蒙着一层永远擦不干净的油垢。

母亲忽然说了一句话，声音很轻，像自言自语。

“依依，你知不知道，我本来没打算生你。”

柳依的小手停住了。

一颗豆荚裂开在她掌心里，三颗圆滚滚的豌豆滚到地上，弹了两下，滚进了橱柜底下的缝里。

她趴下去捡，脸贴着冰凉的地砖，手指够不到，只能看到那三颗豆子在黑暗里泛着微微的绿光。

她趴在那个位置，可以看到母亲穿着拖鞋的脚，和灶台底下积着的灰。

她想问为什么。

但她没有问。

她从小就不会问为什么。她把剩下的豆子一颗一颗剥完，剥得干干净净，一粒都没有掉。

她以为这样有用。